A
veces me siento a observar con calma el paisaje que me rodea, mar y
montaña. Allí me resulta relativamente sencillo perder mi mirada en
el horizonte y dejarme envolver por la imaginación y los recuerdos.
A veces, incluso quedo atrapado temporalmente en el juego de algunas
de mis neuronas traviesas y creativas...
–Hola
“Div”—me
presenté con el cariñoso apócope de «Divina», apodo que hacía
unos días le había adjudicado tras percibir una angustiosa
turbación cuando dejó descansar su intimidante
y reprobadora mirada de
ojos garzos sobre mi rostro, no recuerdo si porque estaba haciendo
algo mal, porque me tocaba pagar los platos rotos de un comienzo de
jornada laboral poco afortunado o, simplemente, porque se trataba de
mí, una
«persona
mayor», algo que no tardaría en recordarme, a buen seguro, porque
era su pasatiempo preferido.
Su
apodo completo era el de “Divina Preciosa”, me recordaba mucho a
la protagonista de La Gitanilla de Miguel de Cervantes, aquella
morenita de ojos claros que hacía las delicias de los presentes con
sus graciosos bailes y alegres cantos, con su donaire y desparpajo,
que había enamorado al noble Juan de Cárcamo, y le había hecho
padecer aquella prueba de amor de hacerse pasar por el gitano Andrés
Caballero, con todos los disgustos que tuvo que sobrellevar el pobre
hombre hasta que pudo alcanzar la felicidad.
Durante
el breve instante que estuve esperando su bienvenida, si es que ella
había reparado en mi presencia, nunca estaba seguro si en su
realidad yo existía o no, volví a pensar fugazmente en la novela
romántica de Cervantes, en su Preciosa y en mi “Divina Preciosa”,
y en el noble Juan transformado en el gitano Andrés por mor de su
amor, y yo. Pronto regresé a mi realidad, consciente de que sí
había similitudes entre el personaje cervantino y la hermosa
muchacha que tenía enfrente, pero que no cabía ninguna comparación
entre el noble o gitano y yo. Mi “Divina Preciosa tenía su noble o
gitano particular bien atado y, yo a lo único que aspiraba era a ser
recibido con resignación de la forma habitual; seguramente me
recordaría con sañuda inquina mi avanzada edad, pudiéndolo
acompañar en algún momento de una delicada sonrisa sin duda con
algún regusto sardónico. Sobra decir que no me equivoque en mis
elucubraciones.
—Hola
señor –dejó caer con el suficiente
retintín como
para que me diera
por aludido, porque lo
de “señor” lo dejaba deslizar entre
sus pequeños
labios con la sutileza y la picardía propia de quién no da puntada
sin hilo. Era un
mensaje encriptado, un
eufemismo dirigido sólo
a
mí; para
el resto de los
mortales pasaba desapercibido o simplemente lo consideraba un saludo
respetuoso. Sólo yo
sabía lo que había detrás de ese correcto “señor”; uno más
de sus aviesos embelecos.
Me
detuve unos instantes ante ella intentando asumir lo de «señor»
con honrosa dignidad y elegancia, intentando no mostrar el más
mínimo atisbo de desagrado; probablemente acabaría por contestar y
caer en su juego donde sería engullido por su sarcasmo. Apoyé las
manos en el mostrador intentando entablar alguna conversación que me
hiciera olvidar su recibimiento, también a ella, rehuyendo su
penetrante mirada, intentando que el rayo zarco de sus ojos no me
incomodara, esa incomodidad atávica, esa irracional inseguridad que
sentía delante de algunas mujeres, algo que me había ido
embalsamando a lo largo de mi vida hasta convertirme en una
caricatura, en una especie de momia egipcia en el sarcófago pétreo
y frío de la soledad, enterrado bajo una pirámide de oscuridad y
desesperanza sin que ellas lo supieran; o quizá sí.
–Tienes
las manos bonitas. Bueno...este dedo no me gusta. –Ella interrumpió
nuestro silencio señalando
a mi dedo índice izquierdo
con improvisada naturalidad, como hacía
asiduamente sin dar
mucha importancia a las
consecuencias de sus afiladas sentencias, con
ese
estilo tan suyo, «correntío y loquesco», al que hubiera aludido el
propio Cervantes refiriéndose a la Preciosa de su novela.
–Es
que ahora no me muerdo las uñas. Es lo que me ha dejado como
herencia la dichosa
pandemia. Salvo una
excepción, no sé porqué pero sigo mordisqueándomelas cuando leo,
quizá porque tenga las manos ociosas y no sepa que hacer con ellas.
La
respuesta fue de tal interés para ella, tan atractiva e intelectual,
de tanta profundidad y calado, que me obsequió con una nueva
sonrisa, esta vez distraída, puede que forzada e indiferente,
volvió la vista sobre la pantalla de su ordenador y, finalmente,
cogió el teléfono móvil para atender algún mensaje inexistente o
quizá real pero encaminado sin ninguna duda a dar por terminada la
conversación...
La
puerta de la habitación se cerró a mis espaldas con un ligero
portazo debido a una oportuna y salvadora corriente de aire; a saber
como hubiera acabado mi estado de ánimo de haber seguido atrapado en
mis recuerdos y fantasías. Cerré la ventana y salí del marco del
paisaje de mi atalaya. No tardé mucho en volver a rememorar la
caricatura de mi mismo, aquella momia que yacía en su gélida morada
de piedra sepultada bajo la oscuridad de una pirámide. Luego me dije
que quizá también ella dejó de luchar por su viaje hacia la feliz
eternidad con el paso del tiempo, se aburrió y se acostumbró a
disfrutar de la soledad y la desesperanza dentro de su hosco
sarcófago.
